第152章 俘虏也是一种战利品(1/4)
白色基地没有选择返回已经巩固的阿基坦首府波尔多，而是开往奥弗涅公国首府克莱蒙。本来这次出击目标就是增援奥弗涅。
而且这次王礼打了一圈游击，抓了很多普洛森俘虏，在克莱蒙来一次游街能极大的提...
我睁开眼的时候，窗外天光是青灰的，像一块浸了水的旧棉布。挂水架上的盐水瓶还剩三分之一，透明液体一滴、一滴，坠入输液管末端那枚小小的玻璃壶里，发出极轻的“嗒、嗒”声——这声音在凌晨四点十七分的社区卫生服务中心输液室里，竟成了唯一活着的节拍器。
我动了动左手，指尖发麻，是针头扎得久了，局部血液循环不畅。右手搁在腹部，压着那件洗得发白的藏青色夹克——三年前在西山军史馆做志愿讲解员时发的，左胸口袋上还绣着一枚褪色的银灰色战鹰徽章，翅膀尖微微翘起，像随时要挣脱布面飞走。袖口磨出了毛边，但没破。我向来补得及时。
对面床铺空着，枕套上印着淡蓝色小雏菊，被叠得方正，一角还带着压痕，像是刚有人起身离开不久。我扫了一眼墙上的电子钟：04:19。输液室里一共六张床，此刻只有我一人。空调开得太低，冷气沿着脖颈往下爬，我下意识拉高夹克领子，却摸到后颈处一道浅浅的旧疤——不是手术留下的，是二十八岁那年，在张家口外老营盘靶场实弹对抗演练时，一枚弹片擦过头盔边缘，削掉三层头皮，血流进战术目镜的右半边视野，染红了整片准星。
那时候没人叫我的名字，只叫我“长空”。不是绰号，是代号。因为我在空战模拟系统里的击落率常年排全军第一，僚机喊我“长空”，地勤喊我“长空”，连师长签字批假条时，落款栏都习惯性写“长空同志”。
可现在没人这么喊我了。
我掏出手机，屏幕亮起，锁屏壁纸是泛黄的老照片：三个人站在一架歼-7B残骸前，中间那人咧嘴笑着，手里拎着半截烧焦的方向舵，左边是我，二十出头，寸头短得能看见头皮青茬，右边是陈默，穿作训服，肩章上还沾着油渍，正伸手按在我后颈上——就是我现在摸到疤的位置。照片背面用蓝黑墨水写着：“一九九九年冬，北空某团，炸得痛快。”
我拇指摩挲着那行字，墨迹早已被磨得微微发亮。陈默去年清明没来扫墓，只托人捎来一盒没拆封的军用巧克力，铝箔纸裹得严实，糖纸底下压着张便签：“甜的，你当年嫌苦，现在该试试了。”我没拆。放在我书桌最下层抽屉里，和那本《苏-27技术手册》并排躺着。
盐水快见底了，管子里开始出现细小的气泡，一串接一串往上浮。我抬手按铃，护士没来，倒是走廊尽头传来一阵急促的脚步声，皮鞋跟敲在水磨石地上，节奏很稳，但步幅明显比平时大——是赵工。他总穿那双旧皮鞋，左脚鞋跟磨损得厉害，走快了会发出轻微的“吱嘎”声，像老式收音机调频时的杂音。
门被推开一条缝，赵工探进半个身子，白大褂没扣好，露出里面洗得发软的灰蓝衬衫。他一眼就看见我举着的手，没说话，径直走到我床边，把挂在输液架上的空瓶取下来，换上一支新的。动作熟练得像做过千遍万遍。他低头拧瓶盖时，我看见他耳后有一道新结的痂，暗红，约莫两厘米长，边缘微微翘起。
“你耳朵后面……”我开口，声音有点哑。
他手一顿，没抬头：“昨儿晚上修院里那台老式离心机，传动轴突然卡死，反冲力甩的。”他顿了顿，终于抬眼，镜片后的目光沉而钝，“你这回比上次强。上回你倒在家门口，钥匙掉进楼道排水沟，还是老张拿通厕弹簧钩出来的。”
我没笑。老张早退休了，去年查出帕金森，手抖得连茶杯都端不稳。